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Cardella: My Secret – Revisión del sur de Filadelfia


He escrito sobre muchos temas en los más de 58 años que he escrito para este periódico. Algunos temas se han convertido en bagatelas. Algunos sobre las cosas importantes. Mucho ha sido sobre mi familia. Tengo mi propia agenda para hacerlo. Así me duele. Para devolverles la vida. Pero también es una forma de conectarse con usted y las experiencias de su familia. En común con todo lo que nos gusta y no nos gusta de crecer en el sur de Filadelfia. Sin embargo, hay una historia familiar que nunca he compartido contigo. Se trata de las armas en mi casa. Sobre el día que lo encontré. Un día demasiado aterrador para contemplarlo durante años. No estoy seguro de lo que significa para ti o si significará algo. Pero las armas dominan nuestras vidas hoy como nunca antes. Y me parece que no hay mejor momento que ahora para revelar mi secreto.

Papá era un policía de Filadelfia. Pasó 13 de los 20 años de su vida a pie. La mayor parte del tiempo lo golpea en las crueles calles de esta ciudad. Ese es el momento en que puedes separar un entorno seguro de uno dominado por la violencia. Antes de que las calles despiadadas y las armas amenacen con cubrir toda nuestra ciudad.

A papá le encantaba La Fuerza, como él la llamaba. Placa 443. Odia la política laboral. Política que te mete en problemas por multar el auto de un gran político. Política que muchas veces parece entorpecer la persecución de malas personas. Odia a los policías descuidados. Un policía con agallas para quien trabaja un policía es solo un trabajo. Policías rondando los comensales por café y donas gratis. Pero también vive por “Código Azul”. No te quejes con tus compañeros policías. No importa lo malo que sea el policía. Y para él, la forma humana más baja, más baja que los criminales, son los “geeks”, muchachos de investigación internos que se aprovechan de los policías que papá cree que están haciendo su trabajo.

Lo que realmente le gustaba a papá eran siete años como policía de paisano. Un miembro del equipo de Clarence Ferguson. Un cuadro mezquino temido por su dedicación a sacar las drogas y las armas de fuego de las calles, aunque a veces hacerlo signifique derribar puertas sin orden judicial. Ferguson y su escuadrón parecen actuar como si la Declaración de Derechos fuera un obstáculo para una buena vigilancia. Eventualmente, el acceso al dinero de las drogas llegó a algunos miembros del escuadrón y se disolvió. Los policías vaqueros están restringidos. El enfoque de “seguir las reglas” se aplica a regañadientes. Y con eso viene un aumento en el crimen.

No estoy loco. Quería armas fuera de las manos de la gente mala. Siempre llevaba su arma. Tener permiso para poder llevárselo incluso después de que la enfermedad de Madre lo obligó a dejar La Fuerza después de 20 años. Periódicamente visita el campo de tiro. Mantenga el arma limpia y segura. O eso pensó. Ahí es donde entra mi secreto.

Tienes que entender que las armas son completamente ajenas a mí. Ni siquiera traté de ganarme a mis hijos animales de peluche en la acera. En el entrenamiento básico de la Fuerza Aérea, fallé mis diez tiros durante un día de “fuego húmedo”. Nada incluso dio en el blanco. Pero un día, o fueron algunos días, cuando la casa estaba vacía o el resto de la familia estaba muy ocupado, fui a buscar el arma de papá.

Papá solía limpiar su arma desarmada en la mesa de la cocina. El arma brillaba como un genio maligno que prometió conceder un deseo. El mango es plateado, según recuerdo. Directamente de una película del oeste. Podría haber sido traído por Hopalong Cassidy o Durango Kid. La maldita cosa casi me guiñó un ojo mientras papá la limpiaba metódicamente. “No lo toques”, dijo. “Nunca toques”. Pero las palabras tenían el significado opuesto. Así que busqué donde guardaba su arma.

No recuerdo exactamente cuántos años tenía cuando encontré el arma. Hasta el día de hoy, me sorprende haber desobedecido sus constantes advertencias sobre la búsqueda de armas. No es que ignorara la advertencia. Me había advertido contra los males de fumar cuando yo era muy joven. Mis padres fuman sin filtro. Haz lo que digo y no lo que hago, me reprenden. Y lo bueno es que nunca fumo. Nunca. Ni un solo cigarrillo en mis 83 años de vida. Pero caí víctima del atractivo de las armas de mi padre. Para un hombre cauteloso, padre ingenuo. Regularmente coloca el arma encima del armario de nuestro comedor o en el último cajón de la cómoda en la esquina. No hay llave. Ni siquiera un desafío. Encontré el arma.

Con un poco de vacilación, calmé mis miedos y tomé un arma. Se siente pesado, para nada como la pistola de juguete a la que estoy acostumbrado, una pistola que dispara una gorra. Puse mi dedo en el gatillo. Mi coraje me abandonó. Quiero apretar ese gatillo. Sólo para ver qué pasará. Si fue el miedo a mi padre o el sentido común que vino a rescatarme, no lo sé. No creo que el arma esté cargada, pero no quiero averiguarlo.

Con cuidado, devolví el arma al cajón. Volví una vez más e hice casi lo mismo. Deja de apretar el gatillo. Y luego, de alguna manera, me olvidé del arma. Nunca dijo una palabra al respecto. Nunca atrapado.

A medida que se acerca el Día del Padre, no puedo dejar de pensar en el momento en que traicioné a mi padre.

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HOLANEWS

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